CXXXV ~ Au plat pays

Mes parents habitent en Belgique, pas très loin de Liège, sur la Vesdre. Là-bas, la rivière est bordée d’anciennes usines de laine. Le début du XX^e siècle en a fait un grand centre de l’industrie lainière, dans la brume de l’Ardenne, terrain fertile pour le réalisme glauque d’un Simenon…

Depuis, les usines ont été abandonnées, mais les murs de briques veillent.

Mon père m’a fait visiter la vieille ville, mélange curieux de maisons parfois moyenâgeuses, parfois abandonnées, avec là encore des briques, toujours des briques (autant vous dire que si vous en avez assez de mes photos de façades, vous pouvez passer votre chemin).

Ces maisons-là datent du XIX^e siècle, en revanche, et ont accueilli les bourgeois propriétaires des usines de laine.

J’ai aussi profité de cette courte visite pour retourner dans la ville de ma petite enfance, Ostende, dans la Flandre belge. Je ne la trouve pas très jolie, à vrai dire, avec ses résidences temporaires pour le touriste en quête d’air pur et ses restes Art Déco (mais je ne suis pas vraiment émue par l’architecture Art Déco, je lui préfère son mobilier et sa joaillerie) ; c’est une station balnéaire, en somme ; elles ont leur charme, mais le sien ne m’a pas touchée.

Trouvez-vous que cela manque d’églises par ici ? Car Ostende en possède une très chouette, création néo-gothique de la fin du XIX^e siècle, kitsch à souhait, que j’ai mitraillée avec joie : l’église Saints-Pierre-et-Paul, construite sur les vestiges de l’église Saint-Pierre, détruite par un incendie (mais dont il reste une tour).

La tour de l’église Saint-Pierre.

J’ai habité dans l’un de ces trois immeubles, mais je n’en dirai pas plus, pour laisser ici une aura de mystère.

Mais bien sûr, ce que je préfère à Ostende, c’est la mer. C’est là que j’ai façonné mes premiers souvenirs, avec le vent, la curieuse consistance des méduses échouées sur la plage (oui…), le goût du sel dans les cheveux et parfois même la tempête… J’ai espéré d’ailleurs, avec ces bourrasques des derniers jours de décembre, revoir la mer du Nord en colère, mais elle était calme comme un lac, placide, et à marée basse. J’étais presque déçue.



Du coup la deuxième mer de mon enfance me manque à présent. Les falaises sauvages du Dorset, où la Manche se fracasse contre les roches noyées de mousse et d’embruns… Je n’en garde que des spectres d’images, imprécises, tourmentées par l’angoisse que provoque un tel spectacle lorsqu’on le contemple pour la première fois. Mais la fascination, elle, est toujours là.