CCCX ~ Petit Pierrot triste

Lingerie Chantal Thomass, veste Voriagh.

Maquillage et photographies : Alexandra Banti. 

Ce n’est plus le rêveur lunaire du vieil air

Qui riait aux jeux dans les dessus de porte ;

Sa gaîté, comme sa chandelle, hélas ! est morte,

Et son spectre aujourd’hui nous hante, mince et clair. 

Et voici que parmi l’effroi d’un long éclair

Sa pâle blouse a l’air, au vent froid qui l’emporte,

D’un linceul, et sa bouche est béante, de sorte

Qu’il semble hurler sous les morsures du ver. 

Avec le bruit d’un vol d’oiseaux de nuit qui passe,

Ses manches blanches font vaguement par l’espace

Des signes fous auxquels personne ne répond. 

Ses yeux sont deux grands trous où rampe du phosphore

Et la farine rend plus effroyable encore

Sa face exsangue au nez pointu de moribond.

Paul Verlaine, « Pierrot » in Jadis et Naguère. 

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(Je vous rassure, en vrai, je ne suis pas si triste.)

CCCIX ~ Encore des babioles…

(J’avais dit que je ne commencerai rien en attendant de finir mon gros projet de collier nymphe des falaises, mais mes différentes fournitures ont mis du temps à arriver chez moi, et puis je suis faible, voilà.)

Pour ma défense, ce collier-ci fut achevé il y a bien longtemps, mais je n’avais pas encore pris le temps de joliment le photographier. Il a été composé en pleine lecture de Jean Lorrain, d’où les fleurs (ou pas). Laiton et perles de verre imitant le grenat ; il est encore assez fragile car la chaîne a tendance à glisser de l’estampe – il faut vraiment que je m’achète un fer à souder. Et, bien sûr, comme tout collier de ce genre, il renferme un petit trésor.

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The Fluff Monster ! Lui aussi commencé il y a longtemps, je lui ai juste rajouté un ruban il y a quelques heures, et voilà ! Cristal Swarovski de couleur lavande, laiton, ruban de coton et boule de fausse fourrure (du moins je l’espère, car au prix dérisoire auquel je l’ai payée, je n’ose imaginer les conditions de… vous voyez). La bête est aussi grosse que mon poing fermé – mais j’ai un petit poing. C’est bien sûr très inspiré de Syrup et de pas mal d’accessoires banalisés par l’essor du Sweet Girly, mais j’aime tant l’esprit boudoir qui s’en dégage qu’il m’en fallait un à mon tour.

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Ces boucles d’oreilles sont entièrement faites de pièces achetées au Japon (qui ont failli me faire rater un train, d’ailleurs, riche idée que les centres commerciaux dans les gares). Métal doré, émail et cristaux Swarovski. Elles sont toutes légères, un régal à porter ! Les boucles d’oreilles sont sans doute les breloques que je préfère réaliser, on peut facilement leur donner plein de formes différentes, mêler diverses inspirations, c’est vraiment agréable.

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Je ne porte jamais de bracelets car mes poignets sont trop fins et que les bijoux y tombent généralement mal, mais enfin. Métal doré, perles de verre peint et, surtout, médailles consacrées rapportées de Nagasaki. Je n’arrive pas à porter de crucifix, par contre pour la Vierge… Bref². J’aime bien les médailles religieuses, et les accessoires à breloques… Beaucoup de faiblesses…

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J’ai évidemment bien d’autres choses commencées et loin d’être finies, mais je progresse dans ma guérison (si, si). Bientôt, j’espère, d’autres babioles, quitte à ne montrer que des images de travaux en cours pour me pousser à finir l’ouvrage inachevé.

CCCVIII ~ [花 の ダイアリー ! Le journal de Hana au Japon 3e du nom] Sailor Moon

[Eh oui, encore un billet-flemme.]

Quelques jours avant mon départ, j’ai appris via le blog de mon expatriée préférée qu’une exposition Sailor Moon se tenait à Roppongi, où des originaux de certaines illustrations en couleur du manga étaient montrées au public. Ni une ni deux, j’en ai fait ma première sortie.

Image extraite du fascicule distribué à l’entrée, qui montre la toute première salle…

…où l’on est accueilli par un océan de produits dérivés.

Au dernier étage de la Mori Tower, avec une vue imprenable sur Cristal Tōkyō, commence une grande plongée dans les années 1990, ma foi assez bien fichue, entre hymne à Bandai et reproductions grandeur nature (comme les sceptres de Pluton et de Saturne, à la fois très impressionnants et de réalisation assez simpliste – voilà qui donne de l’espoir). 

Je suis restée un assez long moment à regarder les détails des costumes.

Après une salle consacrée aux croquis pour la série animée, déjà très intéressante, arrive celle des fameuses illustrations en couleur. Certes, la nostalgie compte beaucoup dans le plaisir ressenti, mais il était très agréable également de découvrir la richesse du travail qui se cache derrière ces tableaux qui ornent les pages du manga – découpages, collages, jeux de textures, aquarelle, gouache, et ainsi de suite – pour un résultat souvent kitsch à souhait. Les photographies n’étaient pas permises, malheureusement, dans cette partie de l’exposition.

(Je ne sais combien de fois j’ai publié cette illustration par ici, mais elle était là, ma douce Saturne, faite de calques découpés et peints, toute en délicatesse. Si l’on m’avait dit, jeune fille, que je verrai de mes yeux l’original… !)

À la sortie, j’ai fait un tour à la boutique, qui proposait des produits dérivés exclusifs (évidemment), mais ce qui m’intéressait le plus, c’était le café à thème.

Ce sceptre miniature me faisait de l’œil, mais il était déjà en rupture de stock.

 

Avec la vue sur la ville, la nuit, du  52^e étage d’un gratte-ciel : chouette.

Et une boisson insipide aux couleurs de sailor Mars plus tard (mais que ne ferait-on pas pour le plaisir d’avoir un croissant de lune en chocolat blanc sur son verre), je m’en retournais dans les rues de Tōkyō – affaire à suivre, donc.

CCCVII ~ [花 の ダイアリー ! Le journal de Hana au Japon 3e du nom] Mucha

Le plus difficile, après une certaine période d'absence, est de se replonger dans le moule des existences qui ont continué sans nous, de se refaire une place dans les événements de la vie quotidienne, et de se sentir comme une sorte de grosse tumeur qui n’a plus sa place ni dans le songe du voyage ni dans la réalité. Déchirer le voile du monde et se recoudre à l’intérieur a toujours quelque chose d’un peu désespérant – surtout lorsqu’il faut être rapide à la tâche. Pas le temps de reprendre son souffle. Incisez-moi, qu’on en finisse.

Bref, après un avion raté, une cinquantaine d’heures sans sommeil, quelques bonnes décharges d’adrénaline et une trentaine d’heures de sommeil presque consécutives (qui suis-je), me voici de retour avec un billet-flemme, mais un billet tout de même.
Billet-flemme car il n’aura nécessité ni tri de photos ni descriptions quelque peu fouillées, mais qui célèbre pourtant ma plus belle rencontre avec l’un des artistes dont le travail m’émeut le plus.

Zodiaque décorait l’affiche et les billets de l’exposition.

Mucha au Japon, Mucha à Nagasaki ; je n’avais pas prévu du tout de passer voir une exposition sur un artiste européen si loin de mon continent (à quoi bon parcourir 10 000 kilomètres pour retourner en terres connues), mais voyant les affiches au sortir de la gare, je sentis comme une faiblesse…

La musique de Smetana a accompagné toute l’exposition et je n’en suis pas encore écœurée, donc…

… et finalement bien m’en a pris car cet hommage à Mucha fut des plus réussis. Le nombre de travaux exposés était hallucinant, allant des célèbres affiches des spectacles de la divine Sarah à des calendriers publicitaires et même des actions boursières.

Les affiches pour Sarah Bernhardt.

Les Saisons

Illustrations pour Ilsée.

Extraits du calendrier de La Belle Jardinière.

L’exposition suivait son parcours d’artiste, depuis sa révélation grâce à Sarah Bernhardt jusqu’à ses tableaux sur le peuple slave, en passant par ses travaux pour La Plume et son exil volontaire aux États-Unis. La composition des salles était parfois riche de plus d’une cinquantaine d’œuvres ! Et un gros plat de résistance attendait le visiteur dès la toute première : le bracelet que la Divine portait alors qu’elle incarnait Médée, le bracelet en forme de serpent dessiné par Mucha et réalisé par la maison Fouquet.

Rien que ça.

Mucha, créateur visionnaire, touche-à-tout, artiste complet ;  s’il se sentit rapidement enfermé dans le moule qu’il avait lui-même créé, et s’il est sans doute plutôt réducteur de le restreindre à ces beautés opulentes qui ornent l’immense majorité de ses travaux, c’est que sa volonté de partage allait bien plus loin que la seule apparence délicate de ses compositions. Derrière Mucha se cachent des idéaux esthétiques, sociaux, spirituels qu’il a échoué à diffuser autant qu’il l’aurait voulu. Même les plus grands, les génies mondialement reconnus peinent parfois à se faire entendre dans le brouhaha de la foule… Et en brassant un tel nombre de pièces différentes à la fois, il était plus aisé de percevoir dans cette rétrospective le souffle qui animait le dessinateur avant de le quitter. Une impression de trop-plein, de fruit dont on voulut tirer le jus jusqu’au dégoût  – et dès lors voir cette exposition au Japon, même hors de la neo Babylone tokyoïte, prenait tout son sens.

(Vous remarquerez que j’ai néanmoins participé à l’élan de débauche générale. Ce sont des bonbons au milieu, parce que la boîte était jolie – j’y rangerai des bijoux.)

Ainsi, petits chanceux qui seriez à Nagasaki jusque dimanche, un seul conseil : courez-y.

CCCVI ~ Voyages : ouverture

Il croyait, quand sur lui tout croula,

Voir l’abîme ; eh bien non ! l’abîme, le voilà.

Phtos est à la fenêtre immense du mystère.

Il voit l’autre côté monstrueux de la terre ;

L’inconnu, ce qu’aucun regard ne vit jamais ;

Des profondeurs qui sont en même temps sommets,

Un tas d’astres derrière un gouffre d’empyrées,

Un océan roulant aux plis de ses marées,

Des flux et des reflux de constellations ;

Il voit les vérités qui sont les visions ;

Des flots d’azur, des flots de nuit, des flots d’aurore,

Quelque chose qui semble une croix météore,

Des étoiles après des étoiles, des feux

Après des feux, des cieux, des cieux, des deux, des cieux !

Le géant croyait tout fini ; tout recommence !

Ce qu’aucune sagesse et pas une démence,

Pas un être sauvé, pas un être puni

Ne rêverait, l’abîme absolu, l’infini,

Il le voit. C’est vivant, et son œil y pénètre.

Cela ne peut mourir et cela n’a pu naître,

Cela ne peut s’accroître ou décroître en clarté,

Toute cette lumière étant l’éternité.

Phtos a le tremblement effrayant qui devine

Plus d’astres qu’il n’éclot de fleurs dans la ravine,

Plus de soleils qu’il n’est de fourmis, plus de cieux

Et de mondes à voir que les hommes n’ont d’yeux !

Ces blancheurs sont des lacs de rayons ; ces nuées

Sont des créations sans fin continuées ;

Là plus de rives, plus de bords, plus d’horizons.

Dans l’étendue, où rien ne marque les saisons,

Où luisent les azurs, où les chaos sanglotent,

Des millions d’enfers et de paradis flottent,

Éclairant de leurs feux, lugubres ou charmants,

D’autres humanités sous d’autres firmaments.

Où cela cesse-t-il ? Cela n’a pas de terme.

Quel styx étreint ce ciel ? Aucun. Quel mur l’enferme ?

Aucun. Globes, soleils, lunes, sphères. Forêt.

L’impossible à travers l’évident transparaît.

C’est le point fait soleil, c'est l’astre fait atome ;

Tant de réalité que tout devient fantôme ;

Tout un univers spectre apparu brusquement.

Un globe est une bulle ; un siècle est un moment ;

Mondes sur mondes ; l’un par l'autre ils se limitent.

Des sphères restent là, fixes ; d’autres imitent

L’évanouissement des passants inconnus,

Et s’en vont. Portant tout et par rien soutenus,

Des foules d’univers s’entrecroisent sans nombre ;

Point de Calpé pour l’aube et d’Abyla pour l’ombre ;

Des astres errants vont, viennent, portent secours ;

Ténèbres, clartés, gouffre. Et puis après ? Toujours.

Phtos voit l’énigme ; il voit le fond, il voit la cime.

Il sent en lui la joie obscure de l’abîme ;

Il subit, accablé de soleils et de cieux,

L’inexprimable horreur des lieux prodigieux.

Il regarde, éperdu, le vrai, ce précipice.

Évidence sans borne, ou fatale, ou propice !

Ô stupeur ! Il finit par distinguer, au fond

De ce gouffre où le jour avec la nuit se fond,

À travers l’épaisseur d’une brume éternelle,

Dans on ne sait quelle ombre énorme, une prunelle !

Victor Hugo, extrait de « La Découverte du titan » in La Légende des siècles.

Parce que pendant ces trois dernières semaines, je n’ai eu qu’un seul compagnon.

Relativement sympathique mais un peu boudeur dès qu’on tente de lui tirer le portrait.

CCCV ~ C’est reparti pour un tour

Les feux sur les collines printanières

Ont détruit les fleurs en bouton

Nous avons de l’eau pour éteindre ces feux

Mais le feu sans fumée qui brûle mon cœur

Aucune eau ne peut l’éteindre.

Kim Tok-lyong 

(J’expérimente depuis l’aéroport le plaisir de publier depuis mon téléphone – la technologie, c’est formidable – et la frustration de ne pas trouver comment justifier la mise en page – tristesse infinie. C’est une bonne façon de tromper l’angoisse à quelques minutes de mon embarquement pour le Japon, car rien à faire, j’aime toujours aussi peu voyager en avion… Enfin, vous trouverez également dans ce billet un petit indice quant à l’une de mes destinations pour ce nouveau voyage. Sur ce, adieu plancher des vaches, nous nous retrouverons bientôt !)

CCCIV ~ La Seine

Il se dit qu’à Paris vit un monstre qui emporte parfois les âmes seules dans son logis du fond des eaux. Paris, moderne et cosmopolite, garde encore en son sein le reste de ses multiples panthéons, exaltés par des générations d’artistes et par les mystiques qui, aujourd’hui encore, jouent avec l’obscurité. Nul ne s’effraie de la voracité de son fleuve pour ces cœurs qu’il attrape et retient dans son gouffre ondoyant, nul ne remarque sa silhouette aux aguets, femme qui marche, femme qui console et qui mange ; elle passe inaperçue le jour, la nuit, entre les quais et les badauds. La Seine, son eau glauque, sa vase millénaire, savent accueillir les âmes tristes avec la tendresse qui leur faisait défaut. Elle tend ses bras aux désespérés qui la contemplent rêveusement, elle illumine de ses reflets les vestiges des siècles qu’elle a parcourus, la nonchalante guivre aux écailles de jade…

L’atmosphère parisienne est lourde des ténèbres humaines, et entre les anneaux de la Seine nichent encore la clameur du tocsin et le rugissement du massacre. Elle charrie lentement la fange et la malédiction, alanguie du poids des ombres, mais son appétit enfle toujours : elle cherche ceux qui l’exalteront malgré ses passions macabres, ceux dont les vers brûlants agiteront un peu ses tièdes profondeurs… Oh, mon amie ! Tes miroitements ont altéré mon œil, et si je pleure, ce sont tes larmes qui coulent. Mon existence est liée à ton cours comme le chêne à la terre, et si je m’éloigne trop longtemps, je me sens faner. Par toi j’aime cette ville maudite, je m’en enivre comme d’un vin capiteux, gras et entêtant, et je vous chanterai tel le rossignol contre le clair rosier ; je vous offrirai mon sang et ma plume, et si une nuit je croise l'ombre de ta vipère, je la saluerai comme on salue les princes.

 

Et pourtant… aperçois-tu seulement mon âme frêle, à travers tes flots impérissables… ?

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Photographie : Vincent Bernard

Mon beau tailleur que j’aime follement : Olga Valeska

Il se voyait bien photographier une scène de film noir, elle se voyait bien porter enfin ce tailleur qui traînait dans son placard depuis des mois, bref, il en faut peu, parfois, pour donner vie à un rêve. Le mien (vieux tout de même de plusieurs années) consistait en de belles images sur les quais de Seine, parce que Paris m’a mordue et contaminée, que cette ville fait aujourd’hui partie de moi et que je me verrais mal la quitter trop longtemps. 

Je suis vraiment enthousiaste devant le résultat ; c’est agréable d’avoir des ambiances aquatiques différentes de celles de la jeune fille dans son lac en forêt, surtout pour quelque chose de si élégant, et je crois que la dernière photo de ce billet va rester longtemps au panthéon des images que je préfère (et non pas parce que je suis dessus, je vous vois venir, les mauvaises langues du fond).

 (Du saxophone et des paroles sur une sirène, voilà ma synthèse musicale pour ces deux univers.)

Happy birthday, Burogu-chan ! (5–1)

Anniversaire studieux.

(La rapidité avec laquelle cette ces quatre dernières années sont passées est d’autant plus effrayante que mon existence aujourd’hui n’a que très peu en commun avec celle de l’époque…)

Bref, cette année je ferai court avant le discours larmoyant pour ses cinq ans ; bel anniversaire à Burogu-chan, que j’espère encore remplir ces prochains mois avec de bien belles choses.

CCCIII ~ Quelques évocations de Bruxelles, à peu de choses près.

La semaine passée, toujours avec le goût du calisson en bouche et le parfum du thym sur les doigts (allez viens, on va prendre du bon thym), je me suis brièvement rendue à Bruxelles pour voir ma famille, depuis le temps ! Aucune image de cette petite escapade – j’avais prévu de photographier quelques façades Art nouveau, mais pour diverses raisons ce ne fut pas possible, par conséquent je n’ai rien photographié du tout, parce que je suis capricieuse – mais de beaux souvenirs de la maison Horta et quelques citations de Magritte.

L’objet de la poésie deviendrait une connaissance des secrets de l’univers qui nous permettrait d’agir sur les éléments.

La valeur réelle de l’art est en fonction de son pouvoir de révélation libératrice.

Il ne faut pas craindre le lumière du soleil sous prétexte qu’elle n’a presque toujours servi qu’à éclairer un monde misérable.

Le musée Magritte est vraiment bien fichu, la mise en scène est agréable et le choix des œuvres exposées est pertinent.

L’Empire des lumières, mon amour.

Juste à côté du musée Magritte, dans l’enceinte des musées royaux des Beaux-Arts de Belgique, se trouve également un très chouette musée dédié à l’art fin-de-siècle, que j’ai évidemment été visiter, où j’ai pu voir du Redon et du Mucha (ça rime avec youpi, ou presque), et où j’ai découvert quelques artistes belges que je ne connaissais pas, comme Guillaume Vogels.

Vogels, La Neige le soir.

Mais ma plus grande surprise a été de me trouver face à La Noce de Psyché de Burne Jones, que je rêvais de voir depuis longtemps sans avoir la moindre idée du musée dans lequel il se trouvait. C’est chose faite à présent, après quelques couinements.

Mais il n’y a pas que les musées dans la vie (si, si), j’ai pu aussi un peu me promener. Malgré mes nombreux liens avec la Belgique, je n’avais pas remis les pieds dans la capitale depuis près de quinze ans, autant dire que mes souvenirs étaient vagues et plutôt enfantins. À présent, je garde vraiment une très forte impression de ma balade près de ces façades Art nouveau que j’espérais voir et revoir depuis longtemps.

Je vous ai menti, je garde une photo de mon non-périple : le plafond du café Greenwich.

Et comme la vie est amusante (parfois), c’est en Belgique que j’eus mon premier avant-goût de ce qui m’attend en Crète cet été, une sorte de petit-déjeuner traditionnel fait d’avoine, d’amandes, de noix, de crème de sésame et de miel. Je pense que toutes mes passions alimentaires se retrouvent dans cette mixture (moins les loukoums, mais j’en ai mangé à Bruxelles aussi, donc tout va bien), autant dire que je me languis de plus en plus de l’été à venir, car la nourriture, c’est important.

CCCII ~ Fontaine, toujours je boirai de ton eau.

Mistral préparait le terrain, disais-je voilà bien longtemps déjà (remerciez une connexion capricieuse) : c’est qu’avec les beaux jours la volupté du voyage est revenue, et en plus par des voies déjà chéries depuis longtemps. Revoici la Provence, avec cette fois-ci l’agrément des parfums du printemps (les premières glycines) !

J’ai passé un temps fou à essayer de prendre un bourdon en photo, ne restent que les fleurs – c’est déjà bien.

L’impasse des Fleurs la bien-nommée.

Ces deux jours passés dans le Sud avec la Hasbyn Quyn et son ॐ m’ont permis de m’approcher un peu de la montagne Sainte-Victoire, emblème des vacances lorsque j’étais minaude – noon, ne faisons pas comme si nous parlions le provençal… – mais que je n’avais jamais observé de plus près que par la fenêtre de la voiture familiale ; j’ai donc eu l’occasion, sur mes talons de douze centimètres (eh ! le goût du risque, mes amis), d’aller saluer un mythe et même de crapahuter à côté.

Les montagnes provençales m’émeuvent ; elles n’ont pas la grâce des grands pics, mais tout autant de majesté. Cabossées, arides, elles me donnent l’impression de cacher dans leurs méandres quelque secret primitif que l’on ne peut soupçonner que dans l’admiration ; un peu comme chez de très, très vieilles femmes…
(Et je comprends mieux, désormais, l’obsession qu’avait Giono avec le mot « craie » – au moins une fois par page dans Le Hussard, j’aurais dû tenir des comptes. Ciels de craie, écorces de craie, collines de craie : la nature draine ici des parfums de calcaire mêlés d’amande.)

Mais si je commence à connaître cette Provence sèche qui nourrit mes rêveries depuis l’enfance, entre Méditerranée et garrigue, j’ai pu découvrir cette fois ses rivières et sa fontaine ; Fontaine-de-Vaucluse, tout particulièrement, Fontaine et son moulin à papier, ses fantômes littéraires du Quattrocento et surtout son eau. C’est la Sorgue qui naît ici, la Sorgue et tout son nuancier féerique.

La rivière est totalement limpide, cristalline ; les couleurs ne naissent que de la terre, des algues et de la lumière, d’où ces jeux incessants de turquoise, de gris, d’or dans les verts et d’argent dans les bleus. L’eau ne se révèle que dans le bouillonnement des cascades, c’était fascinant, d’ailleurs, de la voir subitement s’animer juste avant la chute, comme si le miroir face auquel on se trouvait décidait tout à coup d’ondoyer et de serpenter un peu plus loin, emportant avec lui reflets et clarté.

Au pied de la maison de Pétrarque, et justement, en parlant de Pétrarque…

« Plusieurs fois (qui voudra m’en croire maintenant ?) je l’ai vue vivante dans les ondes limpides, et sur l’herbe verte, et dans le tronc d’un hêtre, et dans la blanche nue, si accomplie, que Léda aurait avoué la déchéance de sa fille, devenue comme l’étoile que le soleil efface sous un de ses rayons, et plus sauvage est le lieu, plus désert est le rivage où je me trouve, plus belle ma pensée la figure. Puis, quand la réalité dissipe cette douce erreur, au même endroit je m’assois encore tout glacé, et comme une pierre morte sur la pierre vive, dans l’attitude d’un homme qui pense, qui pleure et qui écrit. »

Canzone CXXIX, De l’absence.

Ce vert citron est irréel.

Pas un nuage, pas une ombre dans le ciel ce jour-là, seuls des avions, de temps en temps, qui déchiraient l’azur d’un trait de coton, tels des poissons qui fendraient la mer pour en border les plaies d’écume. J’étais bien songeuse, ma glace à la lavande dans les mains. J’essayais d’imaginer le village des décennies auparavant, entre les artisans du papier et les lavandières, le parler et les paysages ; rien à voir, donc, avec ces bouis-bouis pour touristes qui bordaient la Sorgue, et je ressentis à nouveau cette curieuse nostalgie des temps que je n’ai jamais connus et que je ne connaîtrai jamais. Sans doute donne-elle plus de saveur encore aux instants que l’on vit, car elle montre, par un jeu de miroirs d’une autre nature que celui des eaux, qu’ils sont eux aussi uniques et incessibles.

(Pas forcément à propos, mais enfin.)

Nous nous sommes ensuite rendus à Gordes (ici, si vous voulez avoir une idée du panorama qui m’a coupé le souffle en arrivant, même si évidemment aucune image ne pourra jamais lui rendre justice).

En tout cas, on sait s’amuser, là-bas.

Encore toute engourdie de Fontaine, je n’ai retenu que peu de choses de cette visite, sinon la vue, les pierres et les iris. C’était intéressant de voir que les bâtiments administratifs modernes ont été construits dans un style architectural proche du vieux village, afin de ne pas en dénaturer la beauté. Quant aux iris… Je ne pensais pas en trouver autant dans le Sud, moi qui leur voue une insatiable passion ces dernières semaines.

Cette photo est bizarrement cadrée juste pour montrer cette verrière à droite que je veux reproduite à l’identique sur ma future maison à flanc de falaise au bord de la mer, merci.

Fontaine et son eau, Gordes et sa pierre, Roussillon et sa terre (Roussillon que nous avons simplement traversée en voiture, mais dont la couleur des maisons rappelle les ocres sur lesquels elle a été construite) ; seuls une dizaine de kilomètres sépare ces villes, et pourtant trois ambiances complètement différentes s’en dégagent. Quelle richesse ! La distance ne contribue que peu à la magie d’un voyage finalement, et il me tarde d’accomplir tous ceux qui se profilent ces prochains mois, en France ou à l’autre bout du continent…